Von einem, der auszog.

Geboren werden, überleben, immer wieder geboren werden, um immer wieder zu überleben, jeden einzelnen Tag. Wer kann die Angst eine Kindes ermessen, das sich unter dem Tisch verkriecht, weil sich die Erwachsenen verkleiden, poltern und mit der Rute drohen? Unter dem Tisch ist Sicherheit, oben Gelächter, über die Dummheit des Kindes – und die Gläser klirrten: Prost!

Wer kann die Angst eines Mannes ermessen, der, in eine Uniform gesteckt lernt, auf Ziele zu schießen, wenn er den ersten Menschen sieht, der tödlich getroffen fällt – um nie wieder aufzustehen? Über diesen Schrecken half noch nicht einmal der Alkohol hinweg, kostete doch eine Flasche Bier in den russischen Weiten weit mehr, als der Sold vertrug.

Betrug ist das Anagramm von Geburt und so wurden sie um ihr Leben betrogen, lernten nur, wie sie überleben konnten – und das oft auf Kosten von anderen. Der Preis war hoch, es war der Preis des Nicht-Sehens, des Nicht-Spürens, des Nicht-lieben-könnens, nie mehr. Konnten die Soldaten bei ihrer Rückkehr noch ein liebendes Gegenüber sehen? Konnten sie ihre Frauen, ihre Kinder wahrlich lieben? Sicherlich nicht. Sonst wäre vieles anders geworden. Sicher.

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