Mein Großvater hatte Bienen im Garten und für diese extra ein Bienenhäuschen. An zwei Seiten waren die Bienenbeuten, der Gang hinter ihnen ging gewissermaßen ums Eck. In der gegenüberliegenden Ecke war eine kleine Kammer: Dort stand neben Honigschleuder ein altes Sofa, ein Tisch und ein Stuhl. Die Fenster ließen sich mit Holzläden verschließen. Wollte ich trotzdem nach außen gucken, gab es darin kleine runde Löcher, mit einer Klappe verschlossen. Schob ich sie zur Seite, war der Blick auf Waldrand und Vogeltränke frei.

Ein Imker bei der Arbeit.

Weil hier leere Bienenkästen herumstehen und sie bisher niemand für sich beansprucht, spitze ich dem örtlichen Imker ein wenig über die Schulter. Heute waren wir zur Schwarmkontrolle unterwegs. An jedem Kasten wurde der Deckel gelüftet und jedes einzelne Rähmchen herausgeholt. Der prüfende Blick galt den Weiselzellen, also den großen Zellen, in denen Bienen ihre Königin heranfüttern. Um der Varroa-Milbe Herr zu werden, wurde auch ein Teil der Drohnenbrut entfernt, da diese von der Milbe häufiger besiedelt werden. Mit der Störung waren die Damen nicht ganz einverstanden, zumal heute – dank des feuchten Wetters – die Sammlerinnen ebenfalls innen saßen. Sie krabbelten drei Bienen hoch übereinander, summten manchmal recht laut und stachen gelegentlich zu. Auch wenn der Imker die meisten Bienenstiche klaglos in Kauf nahm, zwei davon bekam ich auch. Wir haben noch ein wenig über eine Bienenstich-Therapie gewitzelt, vielleicht ist das irgendwann der nächste Hype und wir sind sozusagen als Trendsetter unterwegs.

Der 20. Mai wurde übrigens von der Generalversammlung der Vereinten Nationen zum World Bee Day, zum Weltbienentag erklärt.

Ich weiß doch gar nicht, was Hunger heißt. Dabei haben ihn noch die Großeltern gespürt, selbst bei den Eltern war gelegentlich Schmalhans Küchenmeister, wie man damals so sagte. Es gab Zeiten, in denen altes und hartes Brot nicht weggeworfen, sondern kleingeschnitten in den Kaffee gebrockt wurde.

Ich weiß nicht, was es heißt, zu frieren.

Danken heißt, Abhängigkeiten einzugestehen. Ich bin nicht alleine. Ich kann nicht alles alleine. Auch wenn es heutzutage einfacher ist, alles zu kaufen, niemanden zu brauchen oder zu bitten.

Während ich heute am Vor- und Nachmittag einiges geschrieben habe, war später Zeit für ein ausgiebiges Telefonat. Glücklicherweise hat mich der Mitbewohner daran erinnert, dass Rosenkranzandacht für die Mutter seines Freundes angesetzt war. Wir kamen so rechtzeitig, dass wir den Zettel an der Kirchentür fanden, auf dem der korrekte Ort vermerkt war und waren trotzdem pünktlich anwesend.

In Nazareth hängen Marienbilder aus aller Welt.

In dieser Zeit zwischen Tod und Begräbnis ist die Rosenkranzandacht eine gute Möglichkeit, gemeinsam zu sitzen, zu beten und an die Verstorbenen zu denken. Eine Frau fing mit dem Beten an, die anderen fielen ein und murmelten mit.

Es ist schon seltsam: Meditationen sind schick. Besonders dann, wenn während dieser Zeit irgendwelche Mantras oder für uns unverständlichen Formeln gemurmelt werden. Dabei ist der Rosenkranz nichts anderes. Es ist eine Meditation: Eine betet vor, ich brauche nicht nachzudenken, sondern kann einfach mitmurmeln und in diese vertraute Gemeinschaft eintauchen, auch wenn ich kaum jemanden von denen kenne, die in der Kirche sitzen.

Gestern war Premiere: Wir haben unseren Vortrag über Teresa von Avila zum ersten Mal gehalten. Angemeldet waren acht Teilnehmer, gekommen sind dreizehn.

Teresa war Nonne, Heilige, Mystikerin, lebte im Spanien des 16. Jahrhunderts.

Nicht für alle Menschen war sie bequem: „Diese Teresa von Avila ist ein unruhiges, ungehorsames und verstocktes Weibsbild, das unter dem Vorschein der Frömmigkeit verkehrte Lehren erfand und andere wie eine Lehrmeisterin belehrt – obwohl der Heilige Paulus anordnete, dass Frauen nicht lehren sollen“, urteilte der päpstliche Nuntius.

Glücklicherweise hatte sie mit König Philipp II. von Spanien einen mächtigen Beschützer. Für sie ist Selbsterkenntnis wesentlich – und so können wir heute noch etwas von Teresa lernen:

• Geh deinen eigenen Weg.
• Bilde dich stets weiter.
• Lass dich von niemandem beeindrucken.
• Erkenne dich immer mehr und besser.
• Genieße das Leben.

Weil nicht alle Wahrheiten leicht verdaulich sind, hatten wir spanische Tapas vorbereitet und sie nach dem Vortrag gereicht. Wir saßen gemeinsam an einer Tafel und haben uns beim Essen gut unterhalten.

Der Palacio des Portico, einer der ältesten in der Alhambra.

Wer bedauerlicherweise an diesem Termin nicht dabei sein konnte, hat am 30. Juni Gelegenheit: Wir halten den Vortrag in der Benediktinerinnenabtei Kirchschletten noch einmal, selbstverständlich auch mit Tapas.

Drei Wochen in Israel sind vorbei und seit gestern sind wir wieder zu Hause. Die Zeit war großartig – und ich habe das Gefühl, dass ich über vieles Erlebte noch lange sinnieren und einiges davon in den Alltag retten kann. Auch wenn es für ein Fazit viel zu früh ist: Die Reise hat nicht nur meinen Blick auf Israel verändert.

im arabischen Viertel von Jerusalem

Jetzt sind die Koffer verräumt, ist die Wäsche gewaschen und gleich muss ich los. Der Alltag hat mich zurück. Doch nicht so ganz…

Wir sind immer noch gut unterwegs und wenn nicht, dann gut im Gespräch. Da bleibt wenig Zeit zum Bloggen. Immerhin lade ich jeden Abend die Bilder von der Kamera auf den Laptop, schaue alles noch einmal an und freue mich über das Erlebte.

Ein Schawarma, wie hier der israelische Döner genannt wird.

Am 11. Tag waren wir in Afula, einer einigermaßen großen Stadt in der Nähe unserer Unterkunft. Dort habe ich meine Nase in so viele Gewürze gesteckt, dass ich bis zum Abend niesen musste.
Nach den Einkäufen haben wir einen israelischen Döner, Schawarma genannt, gefuttert. Lecker.

Am nächsten Tag sind wir nach Caesarea gefahren. Auch hier haben die Römer Zeug hingebaut, das bis heute steht.

Aquädukt in Caesarea

Aquädukt in Caesarea

Doch Wind und Wetter haben schon gut an den Steinen genagt.

Wir gingen am Strand entlang, ich lief mit blanken Füßen im Mittelmeer und jedes Mal, wenn die Wellen kamen, zogen sie mir den Sand unter den Sohlen weg. Ein Berg mit Muscheln ließ uns zu Kindern werden, wir sammelten, schließlich war eine schöner als die andere.

Die Opferung des Isaak

Heute fuhren wir mit dem Zug nach Tel Aviv. Zwar hatte das Kunstmuseum geschlossen – der Sonntag ist in Israel der Museumsschließtag analog unserem Montag – doch es stand noch genügend draußen herum. Eines der Kunstwerke hieß „Die Opferung des Isaak“: Statt des Sohnes opferte Abraham schließlich einen Widder.

Verbunden mit: Cubus Regio und der Rostparade