Kennt nur derjenige den Wert der Freiheit, der selbst an Grenzen stieß, für den es Zeiten ohne grenzenloses Reisen gab? Zeiten, in denen Menschen auf das achten mussten, was sie sagten, was sie zu wem sagten, immer im Bewusstsein, dass jede Aussage auch in ihr Gegenteil verdreht werden konnte, ganz egal, wie klar und eindeutig sie sprachen.

Heutzutage glauben wir, dass wir nicht mehr darauf achten müssen, was wir sagen, die Gedanken sind sowieso frei, sogar dann, wenn sie einigen missfallen, doch die Sicherheit, dass Worte flüchtig und nur dann als Beweismittel zugelassen sind, wenn sie festgehalten, ist längst dahin. Jede Bewegung, jede Regung, jedes Wort wird aufgezeichnet, gespeichert, für jetzt und in alle Ewigkeit. Das „du hast es mir doch versprochen“ als beliebtes Druckmittel nicht nur der Kinder, die mit Hilfe von Erpressung aus einer ausgesprochenen Möglichkeit konkrete Realität werden lassen wollen. Im Spiel der Konjunktive ist der Irrealis nicht weit, selbst wenn ich wünschte, ein Vogel zu sein, ich werde keiner, ganz egal, was ich mache.

Nein, und auch die Gedanken sind nicht frei, ganz im Gegenteil, sie hängen an alten Gewissheiten, die ihre Gültigkeit längst verloren haben. Ja, irgendwann war vielleicht jeder Satz einmal wahr, versprach Sicherheit und garantierte Nestwärme.

Jetzt gilt es, Unterschiede als Geschenk zu sehen – und nicht als etwas, das es zu nivellieren gilt, im Vergleich mit den anderen.

Was sehe ich, wenn ich in den mir vorgehaltenen Spiegel schaue? Sehe ich wirklich mich oder sehe ich das, was andere in mir sehen wollen?

Das Bild ist eine Skulptur, eine Station auf dem Weg der Hoffnung, zu finden am ehemaligen Point Alpha, geschaffen von Ulrich Barnickel, heute ein Teil der Rostparade bei Cubus Regio.

Warum es heute morgen bereits zehn Uhr war, als ich endlich munter wurde, weiß ich nicht. Vielleicht lag es an der gestrigen Feier, vielleicht am getrunkenen Schwarztee, vielleicht auch an dem Buch, das ich einen Tag zuvor aus der Grabbelkiste der Buchhandlung befreit und adoptiert habe: „Der Rummelplatz“ von Werner Bräunig.

Schon der erste Satz ist einer, der in die Geschichte hineinzieht und das nicht nur, weil er sich einen ganzen Absatz lang ausbreitet:

Die Nacht des zwölften zum dreizehnten Oktober schwieg in den deutschen Wäldern; ein müder Wind schlich über die Äcker, schlurfte durch die finsteren Städte des Jahres vier nach Hitler, kroch im Morgengrauen ostwärts über die Elbe, stieg über die Erzgebirgskämme, zupfte an den

— Jaelle Katz (@Jaellekatz) January 5, 2020

Transparenten, die schlaff in den Ruinen Magdeburgs hingen, ging behutsam durch die Buchenwälder des Ettersberges hinab zum Standbild der beiden großen Denker und den Häusern der noch größeren Vergesser, kräuselte den Staub der Braunkohlegruben, legte sich einen Augenblick in das

— Jaelle Katz (@Jaellekatz) January 5, 2020

riesige Fahnentuch vor der Berliner Universität Unter den Linden, rieselte über die märkischen Sandebenen und verlor sich schließlich in den Niederungen östlich der Oder. Werner Bräunig: Rummelplatz #Buchbeginn

— Jaelle Katz (@Jaellekatz) January 5, 2020

Nach Kaffee und Müsli waren auch die Katzen gefüttert und weil die Sonne noch vor dem Mittag lockte, fuhren wir in den Aischgrund, dorthin, wo bereits die Ortsnamen wie Biengarten und Moorhof davon künden, dass hier kein Bär steppt, sondern Weiher die Entfernung zum Himmel etwas schrumpfen lassen.

Winters ist es hier ruhig, nur gelegentlich waren ein oder zwei andere Spaziergänger unterwegs zu sehen. Die Schwäne zogen ruhig und weiter entfernt ihre Kreise, die Enten schnatterten viel leiser als sonst, vielleicht hatten sie sich jetzt auch nichts mehr zu sagen. Die ewig kreischenden Möwen waren verschwunden und die Frösche hielten irgendwo im Schlamm ihren Winterschlaf, nahmen ein kaltes Moorbad sozusagen.

Das war wieder einmal so ein Moment inniger Ruhe, es gab nichts zu beschwätzen, nichts zu sagen, was nicht heißt, dass wir uns nichts zu sagen hätten, sondern manchmal ist es genau so gut, so ein quasi wortloses Miteinander zu haben und zu wissen, dass es richtig ist. Weil jetzt Winter ist, konnten wir auch die Wege gehen, die ab dem Frühjahr wieder gesperrt sind. Dann wollen die Vögel im dichten Schilf brüten und keine neugierigen Nasen in den Nestern haben.

Das oben erwähnte Buch beschäftigt mich, auch wenn ich noch nicht viel davon gelesen habe, Bräunig erzählt von einer längst vergangenen Zeit, einer Zeit, in der im Erzgebirge Uran für die sowjetische Atomindustrie gefördert wurde. Der Roman durfte damals, 1965, nicht veröffentlicht werden und erschien erst 2007, mehr als 30 Jahre nach dem frühen Tod des Autors.

Nach dem Spaziergang wärmen wir einen Rest vom Linsencurry auf, ich fummel noch ein bisschen auf Twitter und Instagram herum. Dann fällt mir glücklicherweise sehr rechtzeitig ein, dass ich für morgen Kuchen backen und mitbringen wollte, ich fange an und die Katze will selbstverständlich assistieren. Weil aber Schokokuchen nichts für Katzenzungen ist, schiebe ich sie aus der Küche und rühre allein in der Schüssel herum.
Während der erste Kuchen in der Schublade abkühlt – rumstehen lassen geht nicht, sonst knabbert die Katze – backe ich den zweiten, der bestimmt auch gleich fertig ist. Dann kriegt der erste Kuchen noch eine Schokoglasur, der zweite eine Staubzuckerschicht und für heute ist Ende, aus, Schluss, vorbei.
Was alle anderen in Bloggerhausen so am 5. gemacht haben, lässt sich bei Frau Brüllen nachlesen: Was machst du eigentlich den ganzen Tag, fragt sie jeden Monat aufs Neue.