Adam erkannte Eva, seine Frau; sie wurde schwanger und gebar Kain. Da sagte sie: „Ich habe einen Mann vom Herrn erworben.“

Doch eigentlich hat sie ja noch gar keinen Mann, sondern einen hilflosen Säugling, der weint und schläft, der lacht und gluckst, mit den Händchen patscht und gestillt werden will.

Kain wächst und bekommt von Eva Möhrenbrei und Fencheltee, fühlt sich riesig, wenn er von ihr getragen wird – so kann er genauso weit gucken, wie sie. Und Kain ist ein aufgewecktes und neugieriges Kind, so wie eigentlich alle Kinder sind.

Eva putzt und kümmert sich

Eva putzt, räumt und kocht, kümmert sich um Kind und Wäsche, Haus und Garten. Nebenher hat sie ihren Sohn, den erstgeborenen Kain. Von Adam ist an dieser Stelle in der Bibel nicht die Rede. Was macht Adam den ganzen Tag lang? Zieht er mit den Herden umher, damit die Schafe immer frisches Gras fressen können, geht er auf die Jagd, damit Eva dann den Braten mit Knoblauch spicken kann und bestellt er die Felder, damit Getreide für Brei und Brot im Haus?

Adam ist abwesend. Vielleicht kommt er abends völlig fertig nach Hause – und wenn Eva ihm Kain reichen will, wehrt er ab: „Lass mal, ich kann mit so kleinen Kindern nichts anfangen“, isst seinen Abendbrei und legt sich erschöpft schlafen.

Sie gebar ein zweites Mal, nämlich Abel, seinen Bruder.

Ich nehme einmal an, dass Kain vielleicht noch nicht ganz drei Jahre alt gewesen sein könnte: Ein Alter, in dem die Kinder schon „Ich“ und „Nein“ sagen können, und doch noch in den meisten Fällen die vertrauensvolle Nähe zur Mutter brauchen. Denn sie brauchen diese Liebe und den liebevollen Blick, der sie ins Leben zieht genauso, wie die Milch, genügend Schlaf und ab und an eine frische Windel.

Auch der Vater spielt gerade für das männliche Kind eine sehr wichtige Rolle, nicht nur, weil er mit ihm tobt und rangelt, wenn er abends von der Arbeit nach Hause kommt.

Denn irgendwann merkt der kleine Junge, dass er nicht so werden wird wie die Mama, dass er gar nicht so werden kann, auch wenn ihm die Mama das Liebste auf der Welt ist – und weswegen er den Vater auch schon mal zur Seite schieben will: Was der große Kerl da bloß will, das ist seine Mama, seine allerliebste Frau auf Erden, die er heiraten will, gleich dann, wenn er groß ist.

Nur so, wie die Mama ist, kann er nicht werden. Er wird, wenn er groß ist, keine Frau, die Kinder bekommen kann, sondern ein Mann. Und hier ist jetzt der Vater immens wichtig, der den Kleinen an die große Hand nimmt und ihm zeigt, wie er – statt zu Hause Kartoffeln zu schälen und Wäsche zu waschen – mutig die Schafe vor dem Wolf beschützt und die schwere Arbeit auf dem Feld verrichtet, damit die Familie etwas zu essen hat und die Mama stolz auf ihn sein kann.

Ich denke, Adam hat das irgendwie verpasst, warum auch immer. Vielleicht musste er mit den Schafen so weit ziehen, bis sie grünes Gras zu fressen hatten oder vielleicht war das Feld so weit weg im nächsten Tal, was weiß ich denn. Es steht davon ja nichts in der Bibel. Stattdessen steht geschrieben, dass Eva noch einen zweiten Sohn bekam, Abel.

Jetzt war Kain nicht mehr wichtig, so schien es ihm. Und so geht es vielen Erstgeborenen, wenn das nächste Kind kommt. Ein wenig ist es vom Alter abhängig und der Entwicklungsstufe, in der sie stehen, ob ihnen der Verlust der Einzigartigkeit schwerer oder leichter fällt.

Ständig trug jetzt die Mama den anderen, den Bruder, den Widersacher, schaukelte ihn, schmuste mit ihm – und Kain musste zugucken, wie Abel an der Brust trank. Kain dagegen wurde von der Mutter weg geschoben, wenn er auch von der süßen Milch trinken wollte: „Du bist doch jetzt groß“, tröstete ihn Eva. Doch für Kain war das kein Trost. Der Papa war nicht da und die Mama hatte jemand anderes im Arm.

Wilhelm Busch hat über die Dramatik dieser Situation ein passendes Gedicht geschrieben:

„Die Tante winkt, die Tante lacht:
He Fritz, komm mal herein!

Sieh welch ein hübsches Brüderlein

der gute Storch in letzter Nacht

ganz heimlich der Mama gebracht.

Ei ja, das wird dich freun! –

Der Fritz, der sagt ganz kurz und grob:

Ich hol’n dicken Stein und schmeiß ihn

an den Kopp!“

Für Kinder kann die Ankunft eines neuen Geschwisterchens tiefgreifend grausam sein. Etwa so, als wenn der geliebte Partner einem frohen Gesichtes eines schönen Abends erklärt, dass demnächst noch jemand einziehen und mit ihnen leben wird: „Und dann könnt ihr Euch die Anziehsachen im Schrank, die Schuhe und das Schminkzeug schön teilen – ich habe euch alle beide dann genauso lieb“. Na, wer das glaubt und mit einer Nebenfrau nicht eifersüchtig werden würde, der lügt, denke ich.

Kain ist eifersüchtig auf seinen Bruder und neidisch. Wäre jetzt Adam da und nähme ihn an der Hand und würde sagen: „Komm mit, lass die beiden da zu Hause hocken – wir gehen jetzt hinaus in die große weite Welt, denn du bist doch mein großer Sohn“, vielleicht hätte Kain dann etwas gefunden, auf das er stolz gewesen wäre. Und niemand hätte ihm diesen Stolz auf seine Leistung nehmen können.

Aber davon erzählt die Bibel leider nichts.

Kain ist neidisch. Und weil er neidisch ist, denkt er, dass es Abel einfach besser hat, dass Abel alles besser kann und dass Gott Abel auch noch viel lieber hat.

Und vielleicht wäre die biblische Geschichte anders ausgegangen, wenn Eva ihren Kain nicht immer weggeschubst hätte, weil er sie beim Stillen von Abel störte. Großen Kindern hilft es, wenn man sich Zeit nimmt, sich ganz allein mit ihnen beschäftigt, mit ihnen ein Bilderbuch ansieht oder einfach nur schmust und singt, mit ihm einen großen Turm baut oder ähnliches. Kain hätte die Gewissheit so sehr gebraucht, dass die Mama trotzdem noch für ihn da ist.

Abel wurde Schafhirt und Kain Ackerbauer.

Jeder hat etwas, wo er arbeitet und schafft und sich über das Geschaffene und Geleistete freuen kann. Doch Kain ist immer noch neidisch, auch wenn sich Abel einen Bereich gewählt hat, in dem sich die beiden Brüder überhaupt nicht direkt vergleichen können: Denn man kann nicht einfach einen Sack mit Gerste neben ein Schaf legen und sagen, das sei das Gleiche.

Neid ist ein Affekt, ein Gefühl, eine Leidenschaft, eine heftige Bewegung, eine Erregung des psychophysischen Organismus, der meistens zu einer Handlung drängt. Der Mensch ist unfrei, seinem Neid, wie auch Wut, Zorn, Hass, Eifersucht, Angst, Trauer, Geiz und Misstrauen ausgeliefert. Der neidische Mensch fühlt sich ohnmächtig, will sich mit seinem Neid in der Krisenlage selbst behaupten.

Eine Merkwürdigkeit dieser Affekte ist dass sie in der Regel „Ersatz für ein nicht vollzogenes oder geleistetes Gefühl ist“. Im Gefühl sind wir Menschen mit der Welt verbunden, alle sind gewissermaßen Spielarten der Liebe: Ob Freude, Mitleid und Güte, Mut und Höflichkeit.

Im Neid dagegen wird die Bewunderung und Liebe für die Vorzüge des anderen versäumt. Kain liebt seinen Bruder nicht, hat ihn, der ihn von Evas Seite quasi schubste, nie geliebt. Abel war für Kain immer der Rivale, den es zu besiegen galt.

Als Älterer musste er einfach besser sein, als der Kleine. Doch Abel ist auch groß geworden. Und vielleicht wurde er deswegen Schafhirt, weil Kain schon Ackerbauer war. So mied er den direkten Vergleich – vielleicht in der Hoffnung, dass der Ältere ihn dann wenigstens anerkennen würde.

Doch Neid ist hartnäckig. Kains Neid ist ein Charakterzug, etwas, was sich nicht wie ein zu klein gewordenes Hemd einfach ablegen lässt. Alfred Adler beschreibt den Neid in seinem Buch „Menschenkenntnis“ 1926 als einen Charakterzug aggressiver Natur und bringt ihn mit Eitelkeit, Ehrgeiz, Geiz und Hass in Verbindung: Neidische Menschen sind aggressive und feindselige Menschen. Für Adler ist der Neider ein Opfer seiner eigenen starken Minderwertigkeitsgefühle, die er durch fortwährendes Messen mit anderen zu kompensieren versucht. Er fühlt sich immer benachteiligt, was in seinem Immer-mehr-und-alles-haben-wollen zum Ausdruck kommt.

Der Neider unternimmt wenig aktive Anstrengung, um seine Lage zu verbessern. Er ist neidisch – und das reicht ihm. Würde er sich dagegen selbst entfalten und entwickeln, dann würde er selbst bei offensichtlicher Benachteiligung nicht neidisch, sondern zufrieden mit seiner Leistung sein.

Kain ist nicht zufrieden mit sich und seiner Leistung. Und weil er nicht mit sich eins ist, sondern neidisch auf seinen in seinen Augen von allen bevorzugten Bruder schaut, dann nehmen die Dinge einfach ihren Lauf, wie sie in der Bibel beschrieben stehen:

Nach einiger Zeit brachte Kain dem Herrn ein Opfer von den Früchten des Feldes dar; auch Abel brachte eines dar von den Erstlingen seiner Herde und von ihrem Fett. Der Herr schaute auf Abel und sein Opfer, aber auf Kain und sein Opfer schaute er nicht. Da überlief es Kain ganz heiß, und sein Blick senkte sich. Der Herr sprach zu Kain: Warum überläuft es dich heiß, und warum senkt sich dein Blick?

Nicht wahr, wenn du recht tust, darfst du aufblicken; wenn du nicht recht tust, lauert an der Tür die Sünde als Dämon.

Auf dich hat er es abgesehen, doch du werde Herr über ihn!

Hierauf sagte Kain zu seinem Bruder Abel: Gehen wir aufs Feld! Als sie auf dem Feld waren, griff Kain seinen Bruder Abel an und erschlug ihn.

Nicht immer vertragen sich Geschwister so gut wir die Schweinchen auf dem Bild

So ist das mit den Vorsätzen: kaum wollte ich öfter schreiben, kommt mir ein Schnupfen in die Quere. Deswegen habe ich das Wochenende wunderbar ruhig verbracht, das Sofa hat mich klaglos ertragen und der Stapel ungelesener Bücher ist ohnehin viel zu hoch. Da kam die Ruhe ganz recht.

Die Lieblingshausziege ist aushäusig unterwegs, besucht erst Oma und Opa, dann wollte sie noch  ihre neue Nichte bestaunen, das Christkindchen.

Donnerstags kommt die Abokiste. Oft steckt so viel Gemüse drin, dass ich einen Teil davon zu Brotaufstrich verbastele. Ich versuche dabei, so weit es geht ohne Dickungsmittel auszukommen, meistens klappt es, manchmal wird es eher ein Dip, in den das Brot eben getunkt wird. Leider führt abwechselndes Kochen und Schreiben zu einer klebrigen Tastatur, weil jedoch die Spülmaschine keine Option ist, muss ich statt dessen Lappen und Q-Tipps bemühen. Da der Mitbewohner tagsüber in der Küche schnippelt, kocht und mit dem Tageslicht um die Wette eifert, damit es noch zum Fotografieren reicht, muss ich mit den Zeiten in der Küche vorlieb nehmen, die übrig bleiben.

Neulich gehörte Meinung: Ach, ich bin viel zu unwichtig, für mich interessiert sich kein Hacker. Dann hoffe ich mal, dass du recht hast.

Eine kleine Buchhandlung gesehen, die offen war, ich gehe rein und schaue mich um. Schön sortiert, viel Unbekanntes, das gefällt mir. An der Kasse steht die Buchhändlerin und unterhält sich mit zwei Kunden, die sich gleichzeitig auch miteinander unterhalten: Ja, die Kinder von heute, die können noch nicht einmal eine einfache Aufgabenstellung lesen und begreifen. Beide nicken sich wissend zu und erklären der Buchhändlerin, dass einer von ihnen Mathe- und die andere Deutschlehrerin ist.

Katzmatz hat sich vermutlich geprügelt, sie ist an der Flanke verwundet. Wir wollten uns die Sache genauer anschauen, das fand sie aber nicht witzig. Inzwischen ist alles trocken, ich kann mit der Hand über die Stelle streicheln und sie bleibt ruhig. Heilt.

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Angeblich liken auf Instagram ja keine Bots. Poste ich jedoch ein schlichtes Brot, bestrichen mit Gänsefett, habe ich plötzlich Likes vom Karstadt Restaurant und einer Bar aus Düsseldorf. Seltsam.

Mit den Eltern waren wir im Herbst im Höllental wandern, jetzt whatsappte der Vater, dass am Sonntag im SWR eine Sendung über ebenjenes, doch ein kurzes Nachgucken zeigte, dass die Sendung nicht über das Tal an der ehemaligen innerdeutschen Grenze, sondern über das Höllental in der Eifel informiert. Gucken kann ich trotzdem, vielleicht komme ich ja mal wieder in die Gegend. (Der Mitbewohner grinst, dort war er während seiner Bundeswehrzeit stationiert. Vermutlich gibt es dann heute – parallel zur Sendung – die Kommentare aus dem Sessel)

Bevor ich gleich wieder das Sofa hüte, koche ich mir noch eine große Kanne Ingwertee. Hilft gegen Wetter, Hals und maulende Katzen gleichermaßen.

Wenn ich mir einen Satz ausdenke und vor diesem noch einen weiteren Satz: Habe ich dann einen Vorsatz?

Beginnt ein neues Jahr, sind Vorsätze nicht weit. Immerhin lassen sie sich piepeinfach fassen: Ich denke mir etwas aus, ich wünsche mir etwas, ich stelle mir vor, wie ich gerne wäre, was ich gerne wäre – wenn ich nicht ganz so bequem und überhaupt mehr Zeit haben würde. Weil der innere Schweinehund ganz schön fett und feist ist und sich nicht bewegen will, ist das mit dem Vorsatz auch so schwierig. Der Schweinehund liegt vor mir, den Kopf auf die Pfoten gelegt. Will ich ihn hochjagen, zieht er eine Augenbraue hoch und weiß ganz genau: So schnell passiert nichts.

Gewohnheiten sind stark, sind stärker, sind gewöhnlich, ich wohne in ihnen und mit ihnen. Sie sind wohnlich, gemütlich und überhaupt ganz angenehm: Sonst wären sie ja keine Gewohnheiten geworden. Ich will dagegen aus den Gewohnheiten heraustreten, wie aus bequemen und ausgelatschten Schuhen und mit bloßen Sohlen durch das Gras hüpfen. Nur nicht heute, wo doch der Schnee überall liegt, morgen aber ganz bestimmt, wenn es warm genug ist. Ich will auf pieksigen Steinen laufen, bis die Füße untendrunter eine Schwiele gebildet haben und gelegentlich in neue Schuhe schlüpfen, die hier noch reiben und dort noch drücken. Ich will so lange durchhalten, bis diese bequem und eingelaufen sind, gewissermaßen neue Gewohnheiten werden – das erfordert Geduld und Muße.

Manchmal fehlt sowohl die Muße als auch die Geduld. Trotzdem schleichen sich manche neue Gewohnheiten einfach ein, gleichgültig, ob nun gerade Jahresanfang war oder nicht..

Und manchmal gelingen diese sogar.

Denn: Ich kaufe immer noch fast nichts, was ich nicht unbedingt brauche. Ich freue mich an den Dingen, die in Schaufenstern stehen und wundere mich, was es alles so gibt. Wofür Menschen ihr Geld ausgeben. Und auf das Glück hoffen, das sie so kaufen. Oder auch nicht. (Meistens wollen diese Dinge ja bedient werden und ich mag nicht mehr der Diener meiner Dinge sein).

Aufgewacht, als es gerade dämmerte. Zwar hatte der gestrige Wetterbericht was von Schnee und so weiter erzählt, aber im warmem Zimmer auf dem Sofa schien das alles noch weit weg. Doch heute morgen war die Welt weiß gepudert und der Winter auch bei uns angekommen. Kaffeewasser aufsetzen, Kaffeepulver in die Tassen löffeln, kochendes Wasser aufgießen – und schon war es Zeit, den Mitbewohner aus dem Bett zu pelzen.

Dann war ein bisschen kramen angesagt, Wäsche abnehmen, aufhängen, Spülmaschine aus- und einräumen, Katzen füttern und so weiter.

Kurz nach zehn zog ich mich an, kramte das Auto unter dem Schnee vor und fuhr nach Erlangen. Dort hatte ich für elf Uhr eine Verabredung, wir schwätzten im Teehaus bei Kaffee und Tee gut vier Stunden über Gott, die Welt und variable Schubladen, bevor ich wieder zum geparkten Auto wollte, doch nicht am Buchladen vorbeikam. Auf Twitter hatte ich eine Buchempfehlung gelesen:

Ich lese mich gerade durch „Eine kurze Geschichte der Menschheit“ von Yuval Noah Harari und komme mit dem Anstreichen von nachdenkenswerten Textstellen kaum hinterher. Was für ein Buch! Bin wieder weg, #weiterlesen.

— Cafehaussitzer (@cafehaussitzer) 27. Dezember 2018

und tatsächlich stand das Buch im Buchladen, zappelte schon und wollte mit.

(Wie es ist? Ich bin jetzt auf Seite 110 und kann die obige Aussage nur bestätigen) Daher: Viel ist nicht mehr passiert. Der Mitbewohner hat was zu essen gemacht und sich beschwert, dass ich nebenher las, kaum war der Teller leer, habe ich mich zum Sofa begeben und dort weitergelesen. Und genau das werde ich jetzt auch tun…

Ja, das bin nicht ich, das ist die Katz, aber das soll ja auch nur ein Symbolbild fürs Sofa sein.

Was alle anderen Tagebuchblogger machen, ist bei (klick) Frau Brüllen nachzulesen. Die freundliche Nachbarin lädt schließlich an jedem fünften des Monats zum Tagebuchbloggen ein und fragt: Was machst du eigentlich den ganzen Tag, oder kurz: WmdedgT?

Früher war alles besser?

Nein, nicht ganz. Der Umzug vor sechs Jahren nach Franken hat gezeigt: Ich habe noch zu viel Zeug.

Die Küche ist immer noch sehr schön und die Schubladen darin auch. Suche ich etwas, brauche ich nicht mehr vor den Schränken zu knien, auch dann nicht, wenn sich das Gesuchte weit nach hinten verzogen hat. Trotzdem ist relativ wenig Platz, daher ist dort nichts verstaut, was ich nicht wirklich brauche. Das macht mein Leben bedeutend einfacher. In den Kisten und im Keller ist das geblieben, was ich noch nicht verschenkt oder anderswie weiter gegeben habe, an Menschen, die es brauchen können oder haben wollen. Ich will nicht mehr.

Ich erinnere mich daran, dass meine Oma einen Küchenschrank hatte. So einen von früher: Das Brotfach war in der Mitte, dort stand der Brotkasten drin. Oben drüber gab es zwei Schranktüren, in denen standen Tassen und Teller.  Rechts und links vom Brotkasten waren Glasschuber, für Mehl, Zucker und Salz. Unter der schmalen Arbeitsfläche waren Schubladen für Besteck, Brettchen, Siebe und Kleinkram weiter unten noch weitere Schranktüren, hinter denen Töpfe und Teller zu finden waren. Mehr Schrank war nicht, jedenfalls nicht in der Küche und darin war irgendwie alles untergebracht: Tassen, Gläser, Teller, Töpfe und Besteck. Die Vorräte waren in Speisekammer und Keller untergebracht.

So alte Küchen gibt es in vielen Freilichtmuseen zu sehen, aber ganz so war dann die Küche von Oma doch nicht.

Oma hat auf dem Herd gekocht und dafür Holzscheite in das kleine Feuerloch gestopft, bis Topf, Pfanne oder Waffeleisen heiß wurden. Im geöffneten Backofen ließen sich vom Schlittenfahren völlig durchgefrorene Füße wunderbar auftauen. Kuchen stand in der Speisekammer, dort hing auch die Wurst an Stangen von der Decke. Im Keller warteten die Einweckgläser, gefüllt mit matschigen Erdbeeren, süß-sauren Einlegegurken oder Knochen vom Schwein und warteten darauf, dass jemand sie brauchte. Die Einweckringe, die dafür sorgten, dass das Glas verschlossen blieb, hatten eine Gummilasche. Zogen wir an dieser, zischte es leise. Dann war das Glas auf und die Leckereien frei zugänglich.

Ein Loblied auf die Einfachheit. Ganz so einfach, wie ich es von der Oma in Erinnerung habe, kann ich das noch nicht. Aber ich bin mir nicht sicher, ob sie sich diese Einfachheit frei gewählt hat. Vielleicht wäre mit einem mehr an Möglichkeiten, sprich: Platz im Schrank und Geld für Dinge im Laden, auch in ihrer Küche mehr Zeug gewesen. Kann schon sein. Ich habe mich jedenfalls gegen eine Kaffeemaschine entschieden. Wir haben sie verschenkt, weil sie sich auf der Küchenarbeitsplatte einfach zu breit machen wollte. Kommen Gäste, nutzen wir eine Kaffeekanne, in der sich das Pulver nach dem Aufgießen einfach nach unten drücken lässt. Sind wir alleine, sozusagen unter uns, löffele ich das Kaffeepulver einfach in eine große Tasse, gieße das kochende Wasser drauf, warte kurz, rühre alles um. Die Kaffeekrümel sinken auf den Tassenboden, fertig. Das geht. Den letzte Schluck lasse ich dabei allerdings in der Tasse, durchbeißen will ich mich nicht.

Neulich war sie da, die Lust auf Quarkbällchen. Die hab ich früher einfach in einer Friteuse gebacken. Einfach ist gut, einfach ist dann doch anders, nämlich ohne Friteuse: Oma hat ja auch Kräppel gebacken, im Fett, im Topf. Also: Öl in den Topf, Topf auf den Herd und Quarkbällchen rein. Klappte wunderbar. Die Lieblingshausziege war begeistert, weil die kleinen Teilchen auch noch besser schmeckten, als jemals zuvor. Könnte das daran liegen, dass ich jetzt Sonnenblumenöl genommen, statt diesen üblichen Block mit Friteusenfett? Hinterher ließ sich das kalte Öl einfach durch ein feines Sieb in ein Schraubglas gießen. Für die nächsten Quarkbällchen.

Was in den Profiküchen zur Standardausrüstung gehört, muss auch in die Privatküche? Nein. Jedenfalls nicht in meine. Ich brauche nicht zweihundert Gäste mittags schnell zu verpflegen, oder so. Im Allgemeinen sind wir zu zweit, zu dritt oder viert, das war es schon. Kommen Gäste, koche ich auch mehr. Doch dafür brauche ich keinen Herd, den ich erst programmieren muss und der dann noch mit mir redet. Es nervt schon genug, wenn alles piept und quiekt, nur weil die Spülmaschine fertig ist, oder ein Topf falsch auf dem Sensorfeld des Ceranfeldes steht, und so weiter. Zu meinem Glück brauche ich diesen zeitgemäßen Maschinenpark nicht. Hauptsache, das Messer ist scharf, mit dem ich die Zwiebeln schneiden will.

Zu meinem Glücks- Rezept gehört beispielsweise ein großer Topf mit Cassoulet, einem französischen Bohneneintopf. Aber das Wesentliche sind dabei die Gäste: Ohne Gäste kann es kein Festessen geben. Für ein solches Festessen ist es nicht so wichtig, wie die Salatblätter auf dem Teller liegen, da ist es wichtig, dass wir lachen und schwätzen und uns gut verstehen. Das ist heute so, und das war früher nicht anders. Denke ich mal. Ganz einfach.

Verbunden mit: Cafe Weltenall und dem Alltag.

Manchmal reichen kleine Gesten aus, die zeigen, ob man dazugehört oder eben nicht: Als am Kirmesmontag im Oktober 1938 die Kirmesburschen stumm am Haus von Salomo David in Adelsdorfvorbeizogen und hier kein Ständchen mehr spielten, fand Sohn Ludwig seinen Vater weinend in der Garage. Beide hatte verstanden, dass Juden ab jetzt nicht mehr zur Gesellschaft gehörten.
Bis zu dieser Zeit war die Familie im Dorf beliebt und hatte ein gutes Auskommen als Mehl- und Getreidehändler. Für die Kinder gab es beim Einkauf ein Bonbon und konnten die Erwachsenen nicht gleich bezahlen, durften sie anschreiben. Salomo David hatte den Adelsdorfer Sportvereins mitgegründet, die Trikots gesponsort – und durfte doch ab 1933 nicht mehr Mitglied sein.
An Stelle des ursprünglichen Wohnhauses von Famile David steht jetzt ein anderes Haus. Doch dahinter existiert das einstige Lagerhaus noch und beherbergt heute das Adelsdorfer Heimatmuseum.
Am Jahrestag der Kristallnacht, wie die Pogromnacht vom 9. auf den 10. November 1938 genannt wurde, führte Gästeführerin Christiane Kolbet durch das fränkische Dorf im Aischgrund. Sie erklärte, warum sich die Juden gerade in den fränkischen Dörfern niederlassen konnten, und zeigte, wie sie mitten im Dorf lebten, Tür an Tür mit den Christen und gelegentlich sogar unter einem Dach mit ihnen.

Dank moderner Technik erklang leise das „Kol nidre“, das gesungene Auftaktfest zum höchsten jüdischen Fest – genau dort, wo im Herbst 1938 noch die Synagoge stand, in der das letzte Jom Kippur gefeiert wurde.
Kurze Zeit später loderten in der Mitte des Ortes die Flammen, angezündet von SA-Leuten aus dem nahen Forchheim. Sie hatten sich noch Unterstützung von Arbeitsdienstlern geholt, die in Weppersdorf die Aisch begradigten. Adelsdorfer selbst waren bei der Aktion weniger dabei, lebten sie doch mit den Menschen seit vielen Jahren friedlich zusammen. Die SA-Leute verschafften sich einen gewaltsamen Zutritt zur Synagoge und verbrannten alles, was an Büchern, Schriftrollen, Gebetsmänteln, Vorhängen und Bänken in ihr war.

Der kurze Rundgang durch Adelsdorf zeigt: Die Juden wohnten mitten im Dorf, Christiane Kolbet zeigt Fotos von früher, von den Menschen, die hier lebten. Manche hatten Glück. Sie flohen bis Palästina oder in andere sichere Gebiete und überlebten. Doch die meisten Adelsdorfer Juden wurden deportiert, nach Riga, nach Lublin und damit nach Belzec, Majdanek, Sobibor oder Theresienstadt.
Heute gibt es hier keine jüdischen Mitbürger mehr. Dafür erinnert ein im Jahr 2000 errichtetes Denkmal an alle 29 Namen der einst von den Nationalsozialisten verschleppten und schließlich ermordeten Menschen.

Verbunden mit „Das war’s“ von Cubus Regio.
(erschienen im Fränkischen Tag, geschrieben und fotografiert von mir)

Alltag. Keine Überraschungen.

Alltag
Das ist der Tag, den ich am Abend
schon wieder vergessen habe, einfach weil
er so belanglos – wie immer eben – während
ich beschäftigt war, an mir vorübereilt.
Das ist der Tag, an dem ich zähle,
was nicht passiert – es ist nicht viel
und wenn ich wählen
könnte, wäre ein Tag als Alltag mein Ziel:
Den Kaffee genau richtig temperiert,
das Müsli mit Jogurt drauf garniert,
die Katz schnurrt zufrieden und springt
auf den Tisch. Das Essen gelingt
und schmeckt allen, die Arbeit flutscht
von der Hand, niemand rutscht
vor der Haustür aus, obwohl
ich noch nicht gestreut, aber es
ist ja noch warm, im Pool
schwimmen die Kröten, die, wenn sie
auf dem Konto, wär ich flüssig.
Doch es reicht für mehr als Brot
und Kartoffeln, überflüssig
zu erwähnen, dass auch der Rest vom Tag
bedeutungslos vorüberzog. Ich mag
den Alltag, muss nichts reparieren,
kann stattdessen flanieren,
den Nachmittag vorüber ziehen
lassen, bevor des Abends ein Bier
oder Tee die Lektüre, geliehen
aus der Bibliothek, begleitet. Das Papier
raschelt gelegentlich.Später geht es ins Bett,
ohne Katz. Die will jagen, Mäuse fett
vom Kompost und dem, was wir nicht mehr
essen, weil ein Datum behauptet,
die Zeit sei vorbei, doch jemand errechnet,
wann es lohnt, Neues zu schaffen
und zu verkaufen. Ich will lieber schlafen,
diesen Alltag beenden. Nichts mehr schaffen.

Verbunden mit dem Cafe Weltenall, in dem Viele von ihrem Alltag erzählen.