Distanzen sind mehr als Entfernungen

Wie weit die Entfernung zwischen zwei Orten ist, kann nur der ermessen, der sie durchf√§hrt. Der Zug mit den Soldaten, mit den Sp√§hpanzern, den Gewehren, der Munition, der Feldk√ľche, dem Lazarett und allem, was zu einem Krieg geh√∂rt, fuhr eines Tages mit einer durchschnittlichen Geschwindigkeit von 60 Stundenkilometern los. Er passierte Leipzig, Dresden, und es ging weiter, immer weiter in √∂stlicher Richtung, durchfuhr Breslau, Litzmannstadt und die R√§der rollten weiter, immer weiter, bis der Zug zwei Tage sp√§ter im polnischen Niemandsland so laut quietschend hielt, dass sich alle, die in ihm sa√üen, die Ohren zuhielten: Endstation, ¬†alles aussteigen, dieser Zug endet hier.

Die T√ľren wurden ge√∂ffnet, die Soldaten sprangen heraus, schauten sich um, z√ľndeten sich eine Zigarette an und standen erst eine Weile herum, bevor sie s√§mtliche Holzkisten, Blechk√§sten, S√§cke, Tornister und was sonst im Zug war, abluden, die Sp√§hpanzer und anderen Fahrzeuge fuhren √ľber die Rampe vom Zug. Weil nicht alles am Bahnhof in der polnischen Provinz einfach warten konnte, bis alle dort versammelt waren, wo sie aufmarschieren sollten, ging es weiter, in die Tiefe der polnischen W√§lder, dorthin, wo fast nichts mehr war, au√üer Sonnenglut und Hitze und M√ľcken. So viele M√ľcken, dass an Sonnenbaden nicht zu denken war, obwohl es Anfang Juni war.

Irgendwo in Berlin oder auf dem Obersalzberg hatte ein F√ľhrer befohlen, Gener√§le Pl√§ne ausgearbeitet und diese in einzelnen Befehlen immer weiter nach unten gereicht. Drei Millionen deutsche Soldaten, dazu 600.000 Verb√ľndete mussten losziehen, mit ihnen 600.000 Motorfahrzeuge und 3.600 Panzer, wurden an den sowjetischen Grenzen verteilt, bis am 22. Juni die ersten Soldaten ohne eine Kriegserkl√§rung die Grenzen √ľberschritten. Sie fuhren auf den Stra√üen immer weiter, ostw√§rts. Lastwagen, Motorr√§der, Feldk√ľchen, Tankwagen. Die R√§der all dieser Fahrzeuge waren auf Stra√üen angewiesen, doch die russischen Stra√üen waren selten mit Asphalt belegt oder gar gepflastert, sondern einfache Pisten: Staubig, wenn es trocken war. Bodenlos schlammig, wenn es regnete.

Briefe hielten die Verbindung: Zwischen S√∂hnen und Eltern, zwischen M√§nnern und ihren Frauen, zwischen den Liebsten. Doch sie √ľberklebten nur die Sehnsucht nach etwas, was nie wieder so sein w√ľrde, wie es vorher war; zu viel gab es, was nicht mitgeteilt werden konnte, was nicht miteinander geteilt werden konnte, was denen, die es erlebten, noch lange den Schlaf rauben und ihre Tr√§ume bestimmen w√ľrde. Bis zum Schluss. Bis zum Tod.

Das ist ein Beitrag f√ľr das Projekt auf Neon/ Wilderness, zum sechzehnten Wort: „Distanz“. Die anderen Beitr√§ge findet ihr, wenn ihr auf den Link klickt.

 

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